As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.
Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.
Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nós cansamos, por um outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.
Do sonho de eterno fica esse gosto ocre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.
Carlos Drummond de Andrade
In Corpo, 1984.
2 comentários:
Não conhecia esse poema de Drummond. É lindo!
Beijos!
Não conhecia, que lindo! E que sensação mais familiar!
Prezada Tereza, pelos meus últimos posts, se você acaso os leu, deve ter percebido que estive aí na sua terra, BH, ainda que correndo e muito atribulada pelo cansaço. Fui entregar os exemplares da minha tese ao pós-lit. Minha defesa está marcada para o dia 24 de fevereiro, naquele auditório do térreo da faculdade de letras da ufmg, e aproveito o ensejo para convidá-la, onde certamente terá a sensação de "festa estranha com gente esquisita", mas muito bacana.
Um abraço.
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