A hora do cansaço

As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nós cansamos, por um outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gosto ocre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.


Carlos Drummond de Andrade
In Corpo, 1984.

Doação às vítimas das enchentes

Doe alimentos não perecíveis, água potável, material de higiene pessoal e limpeza, roupas, calçados, cobertores e roupas de cama e banho A Coordenadoria de Inclusão e Mobilização Social (Cimos), órgão do Ministério Público de Minas Gerais, está recebendo doações para as vítimas das enchentes.
Faça sua doação na Rua Dias Adorno, 367, 1° andar, bairro Santo Agostinho, Belo Horizonte.

Período: 19/01 a 19/02/2011.

CHOVE. HÁ SILÊNCIO 

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego...

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente...

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

O triunfo da morte no Rio

O triunfo da morte (1562) - Pieter Brueghel

A INCONSTITUCIONAL TRAGÉDIA DO RIO

 

“Minha alma canta/Vejo o Rio de Janeiro

Estou morrendo de saudades

Rio, seu mar/Praia sem fim

Rio, você foi feito pra...”

(Tom Jobim)

 "É fácil por a culpa da tragédia do Rio em quem vai morar perigosamente nas encostas dos morros. É difícil imaginar-se na situação de quem não tem onde morar e tem de construir nos barrancos seus improvisos de casa. É fácil por a culpa no governo por não adotar medidas preventivas contra a tragédia. É difícil ser governo e ter que administrar o espólio da falta de planejamento urbano e irresponsabilidades acumuladas por gestões anteriores. Prevenir as tragédias não dá votos. Impedir que sem-tetos e construtoras inescrupulosas ocupem áreas de risco, tira votos. E a democracia, na prática política, não é mais do que ume engenharia eleitoreira.

Quer saber? Há leis e papeis bastantes para evitar ou, pelo menos, para reduzir os danos causados pelas enchentes e desmoronamentos de encostas. Anos sim e outros também. Talvez você não saiba, mas existe um sistema nacional de defesa civil, integrado por vários órgãos de todos os entes federativos, sob a coordenação de uma secretaria do Ministério da Integração Nacional, chamada de Sedec. No âmbito dos Municípios, existe a Comdec, uma coordenaria especializada em defesa civil. Sabe qual o objetivo da “defesa civil”? Reduzir a ocorrência e o impacto de desastres, por meio de ações de prevenção, de preparação para emergências e de resposta adequadas a suas ocorrências.

A organização do sistema é recente, data de 2 de julho de 2010, com a edição da medida provisória 494. Mas já havia disposições legais há tempo. Embora com raízes mais antigas, como a Diretoria Nacional do Serviço da Defesa Civil de 1943, somente após os estragos causados pelas grandes enchentes que ocorreram no Sudeste em 1966, passou-se a levar o assunto mais a sério com a organização da primeira “Defesa Civil Estadual do Brasil”. Onde? No antigo Estado da Guanabara, hoje, Rio de Janeiro. Em 1969, foi editado o Decreto-Lei n. 950, criando o Fundo Especial para Calamidades Públicas (FUNCAP) e prevendo um plano nacional de defesa permanente. Na verdade, somente em 1988, criou-se um sistema nacional de defesa civil com propósitos mais assentados de planejamento e coordenação contra eventos e catástrofes. Para não ficar somente no tema específico da defesa civil, recordo-me do Estatuto das Cidades, Lei 10257/2001, que é uma obra-prima de normas para adoção de políticas urbanas sustentáveis.

Não pare ainda por causa dessa citação de leis. A própria Constituição de 1988 prevê, em diversos artigos, ações relativas à defesa civil (arts. 22, XXVII, e 144, § 5º) e ao adequado ordenamento territorial, ao planejamento e ao controle do uso do solo (arts. 21, IX, XVIII;. 25, § 3º;. 30, VIII e 182, § 1º) Destacaria dois deles que nos oferecem a noção do todo: Cabe à União “planejar e promover a defesa permanente contra as calamidades públicas, especialmente as secas e as inundações” (art. 21; XVIII). É tarefa municipal (eis o segundo destaque) promover a política de desenvolvimento urbano, conforme diretrizes gerais fixadas em lei, tendo por objetivo “ordenar o pleno desenvolvimento das funções sociais da cidade e garantir o bem-estar de seus habitantes” (art. 182).

O volume de chuva é inconstitucional, vejo dizer uma autoridade. Pobre papel décor que recebe de tudo, por tudo e em nome de tudo. Tinta não lhe falta, todavia. Tintas de vergonha mais do que de prescrição. Na verdade, o que sobra de água no Rio falta de vontade política para efetivar uma política decente (constitucional) de uso e ocupação do solo, sem descaso, sem tentações eleitoreiras ou patrimoniais. A ganância de alguns políticos (e seus comparsas privados) é que é inconstitucional; a incompetência é inconstitucional; as mortes são inconstitucionais; a tragédia anunciada, por tudo, por todos, por nós que não sabemos fazer bem política e, com ela, os políticos, é desgraçadamente inconstitucional. É fácil ser governo assim; é difícil ser povo soterrado."

José Adércio, em 18.1.2011

Fonte: http://www.domtotal.com.br/

NOSSO ALTAR PARTICULAR

Há quem decore a vida na ponta da língua,

outros rabiscam o próximo passo

na ponta do acaso.

Aqui, nessa estação, onde um outono

instrumental inspira a queda das palavras,

minha força escorre poemas

pelo cedro desse palco, assim como

meus pés cravam a fidelidade aos

sonhos desses guris atrevidos que

aqui brotarão virtuosos, aguerridos

com seus estilingues de cordas

vocais de nylon e de aço, apedrejando

a covardia dos homens secretos a si.

Fábula em partituras da Gata de Botas!

Maria e seus Joões cantam o caminho

de volta para o íntimo,

hasteiam leves uma bandeira

toda bordada de mocidade,

doces rendas melódicas, ponto a ponto

terras descobertas, a cada acorde

um ensaio para acordar

um moço jeito de existir

sem a intenção de trocar de mundo,

apenas unir quem não coube

em sua acidez.

Inventamos aqui, nesse solo fértil,

veraneio da arte, palco do palhaço

“rendez-vous”,

um baile de amigos em pleno

velório do falecido monstro que cobria

o horizonte de quem ama o que se pode ser.

Aqui jazz uma solidão ignorante.

Naufragam agora todas as farsas

escritas pelo cão.

Dionísio, arauto de tudo que se une

fantasticamente, abre alas desse

concerto para os desconcertados

se banharem.

A partir de hoje uma nau de solidão

navegará aliviada dos apegos

impossíveis, e uma nova geração

desvendará a ilha daqueles que sonham

antes de dormir.

Notas serão como uma leve pluma,

lançadas ao vento com destino certo:

afago no espírito, cócegas na alma,

mimo na paz, inibir agonias,

afrouxar todo o receio de ser

devaneador.

Na Rua do Acalanto, primeiro peito

franco à direita, casa de janelas

sempre abertas e dispostas ao novo,

jardim de lindas rosas de espinhos

prósperos, varanda ao infinito,

mansão cor de legítimo coração,

em frente ao público dessa nossa solidão.

Ali a pena dançará e nenhuma

câimbra na felicidade,

nem faíscas de isolamento

nos fará desistir de estarmos

“todos juntos”.

Caio Sóh

 

A persistência da memória, Salvador Dali, 1931.

O TEMPO

(Carlos Drummond de Andrade)

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,

a que se deu o nome de ano,

foi um individuo genial.

Industrializou a esperança,

fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar

e entregar os pontos.

Aí entra o milagre da renovação

e tudo começa outra vez, com outro número

e outra vontade de acreditar

que daqui para diante tudo vai ser diferente.

Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido

(mal vivido talvez ou sem sentido)

para você ganhar um ano não apenas pintado de novo,

remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;

novo até no coração das coisas menos percebidas

(a começar pelo seu interior)

novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come, se passeia,

se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens? passa telegramas?)

Não precisa fazer lista de boas intenções para arquivá-las na gaveta.

Não precisa chorar arrependido pelas besteiras consumadas

nem parvamente acreditar

que por decreto de esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando

pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo

que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo novo,

eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

La Danse - Henry Matisse, 1910.

ORGANIZA O NATAL

Carlos Drummond de Andrade

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.

Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon — sem cortinas. Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.

Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.

A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.

A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.

Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.

O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.

Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.

A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.

O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.

E será Natal para sempre.

Texto extraído do livro "Cadeira de Balanço", Livraria José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1972, pág. 52.

Papai Noel às avessas

Carlos Drummond de Andrade

Papai Noel entrou pela porta dos fundos

(no Brasil as chaminés não são praticáveis),

entrou cauteloso que nem marido depois da farra.

Tateando na escuridão torceu o comutador

e a eletricidade bateu nas coisas resignadas,

coisas que continuavam coisas no mistério do Natal.

Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos,

achou um queijo e comeu.

Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender.

Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças

(no Brasil os Papais-Noéis são todos de cara raspada)

e avançou pelo corredor branco de luar.

Aquele quarto é o das crianças.

Papai entrou compenetrado.

Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais

[lindos

mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos

soldados mulheres elefantes navios

e um presidente de república de celulóide.

Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo

no interminável lenço vermelho de alcobaça.

Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto

que lá dentro mulheres elefantes soldados presidentes

brigavam por causa do aperto.

Os pequenos continuavam dormindo.

Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo.

Papai Noel voltou de manso para a cozinha,

apagou a luz, saiu pela porta dos fundos.

Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

Alberto Caeiro, em "O Guardador de Rebanhos".

Cheio de Vazio

O vazio é um meio de transporte

Pra quem tem coração cheio

Cheio de vazios que transbordam

Seus sentidos pelo meio

Meio que circunda o infinito

Tão bonito de tão feio

Feio que ensina e que termina

Começando outro passeio

E lá do outro lado do céu

Alguém derrama num papel

Novos poemas de amor

Amor é o nome que se dá

Quando se percebe o olhar alheio

Alheio a tudo que não for

Aquilo que está dentro do teu seio

Porque seio é o alimento

E ao mesmo tempo a fonte para o desbloqueio

E desbloqueio é quando aquele tal vazio

Se transforma em amor que veio

Lá do outro lado do céu

Alguém derrama num papel

Novos poemas de amor

Do outro lado do céu

Alguém derrama num papel

Novos poemas de amor

O vazio é um meio de transporte

Pra quem tem coração cheio

Composição: Paulinho Moska

 

A outra

Amamos sempre no que temos
O que não temos quando amamos.
O barco pára, largo os remos
E, um ao outro, as mãos nos damos.
A quem dou as mãos?
À Outra.

Teus beijos são de mel de boca,
Sãos que sempre pensei dar,
E agora a minha boca toca
A boca que eu sonhei beijar.
De quem á a boca?
Da Outra.

Os remos já caíram na água,
O barco faz o que a água quer.
Meus braços vingam minha mágoa
No abraço que enfim podem ter.
Quem abraço?
A Outra?

Bem sei, és bela, és quem desejo…
Não deixa a vida que eu deseje
Mais que o que pode ser teu beijo
E poder ser eu que te beije.
Beijo, e em quem penso?
Na Outra.

Os remos vão perdidos já,
O barco vai não sei para onde.
Que fresco o teu sorriso está,
Ah, meu amor, e o que ele esconde!
Que é do sorriso
Da Outra?

Ah, talvez, mortos ambos nós,
Num outro rio sem lugar
Em outro barco outra vez sós
Poderemos recomeçar,
Que talvez sejas
A Outra.

Mas não, nem onde essa paisagem
É sob eterna luz eterna
Te acharei mais alguém na viagem
Que amei com ansiedade terna
Por ser parecida
Com a Outra.

Ah, por ora, idos remo e rumo,
Dá-me as mãos, a boca, o teu ser.
Façamos desta hora um resumo
Do que não poderemos ter.
Nesta hora, a única,
Sê a Outra!

Fernando Pessoa


KLIMT, Gustav. O beijo (1907-08).



Você tem que me ler



Claude Monet
Madame Monet and her son (1875)



É antropológico: mulher odeia ser mandada. São séculos e séculos de opressão. Não dê corda, que já cheira a forca. Vale, inclusive, para a masoquista. Gosta de firmeza, não que alguém diga o que ela deve ou não fazer. Não seja autoritário. O feminismo não é conversa de sapatão.

Que aconselhe, não emplaque uma ordem. Que ofereça um palpite, este é despretensioso como um assobio, é soprar uma melodia e permitir espaço para que ela complete a letra. Finja que está no chuveiro – menor o risco de se afogar. Fale cantado. Quem canta nunca será um ditador.

Posso estar plenamente equivocado, sou tão bonito quanto carro de eletricista, mas mulher aprecia é sentir saudade. Quando o homem desaparece e ela corre para procurá-lo. São coisas do cotidiano. Fui percebendo que a conversa com a minha namorada estragava sempre do mesmo jeito. Havia um método no erro. Uma insistência de minha parte. Uma frase morse que truncava o entendimento. Depois que pronunciava aquilo, nada mais funcionava. Da calmaria, ela migrava para um estado nervoso e impaciente. A transformação de sua atitude me baqueava: O que foi? Será que perdi algo? Retrocedia para caçar uma gafe. Cansei até captar o sinal. O homem ainda tenta melhorar sua imagem com o bombril na antena.

Eu dizia “você tem que” a cada início de diálogo. Impositivo, não agia por mal, era um hábito, buscava convencer com “você tem que”. Parecia que tinha a solução dos problemas do mundo. Persuasão é a sedução para quem não tem paciência. Meu caso; não cuidava da linguagem e depois estranhava o silêncio dela. “Você tem que” é um mandado de segurança. É atestar que ela não desfruta de condições de conduzir a própria vida. Virava um segundo pai, determinando suas atitudes. Fugia da cumplicidade, vinha com os mandamentos e as condicionais de comportamento para que merecesse a mesada.

O homem não botou na cabeça que a fragilidade da mulher não é dependência. Ela não precisa ser protegida, e sim respeitada. Existe uma diferença aguda no tratamento. Depois que ela fica braba não adianta remendar. Emerge um pânico das cavernas, o receio de ser puxada pelos cabelos e pelas palavras. Igual é chamá-la de louca no meio de uma discussão.

Quem não encheu o pulmão para desabafar “você está louca!”, com aquele grito catártico, que serve como elevador para todo o prédio? Eu confesso, mais de uma vez. É novamente afirmar que ela não tem domínio, que nem sabe o que está falando e menosprezar sua opinião. Pode até ser louca, mas não chame de louca, senão ela não vai recuperar o juízo. Na história do pensamento, quantas mulheres foram enviadas para o hospício devido a sua autonomia? Quantas receberam eletrochoque ou sofreram lobotomia em função da independência de estilo? Significa um joanete ancestral, um calo antiguíssimo, não pise.

Joana D’Arc não foi uma bruxa. Assim como vassoura não é para voar, é para varrer qualquer sujeira machista dentro de casa.

Fabrício Carpinejar

Publicado no jornal Zero Hora

Interino de Luis Fernando Verissimo, p. 2, 04/10/2010

Porto Alegre (RS), Edição N° 16478

Republicado no blog do autor: www.http://carpinejar.blogspot.com/

Era pra ter sido publicado no dia 2, mas como eu estava de férias... Ah, o assunto pode parecer chato, mas o texto é poético e delicado, como seu autor, Affonso Romano de Sant'Anna.

Conviver com os mortos

Está certo que no dia dos mortos a gente vá ao cemitério rever imaginariamente os que amamos. Mas deveria ser diferente. Eles é que deveriam vir nos visitar.

Nisto, a Natureza ou Deus organizou mal as coisas. Mais bonito, mais completo seria se nesse dia os mortos reaparecessem. Não para nos amedrontar, mas para festejar. Que fosse apenas por um dia. Era melhor que nada.

A gente arrumaria a casa, colocaria as coisas do morto limpinhas e em ordem, prepararia o prato que ele mais gostava, separaria sua bebida, reservaríamos seu lugar à mesa, guardaríamos o seu jornal, caso ele ainda se interessasse, e passaríamos o dia inteiro conversando e rindo.

Algum tempo gastaríamos contando as novidades, pois não há certeza se eles, lá do outro lado, prestam tanta atenção no que ocorre aqui. De qualquer forma, era de se supor que não se admirassem muito, que nos olhassem com complacência e ternura.

Seria como se eles tivessem voltado de uma longa viagem.

Na rua encontraríamos outros mortos revividos sentados nos bares, na paria e nos jardins. Cada um sempre fazendo aquilo que gostava quando estava nesse chamado ‘vale de lágrimas’.

Uma das condições desse reencontro anual seria que eles não nos dissessem nada sobre o futuro. Caso contrário, o que deveria ser festa ia se transformar em angustiante sessão de quiromancia. E nada também de perguntas sobre como é a vida do lado de lá. Pois se começássemos a indagar nessa direção a conversa ia acabar degenerando em conflitos religiosos.

Um ia logo dizer: “Tá vendo, num disse que num havia purgatório?”. Outro atalharia: “Bem que eu desconfiava que anjo não tinha asa nem ficava cantando o dia todo”. Alguém poderia perguntar: “Você viu fulano de tal no Céu?” Ou será que foi mesmo para o Inferno como merecia?”

Enfim, ia virar uma cena de eternas fofocas terrenas. E era capaz de nossos mortos se aborrecerem dizendo: “Vocês não têm jeito. Não mudaram em nada, hein?!”

Outra condição para essa visita anual seria, evidentemente, que os mortos não interferissem nos nossos amores atuais. Nisto, certamente, os mortos devem ser mais sábios. Por já terem provado a eternidade, aceitariam ver a esposa, o esposo, o namorado ou a namorada feliz com outra questão sentimental. “É, fulano, é preciso mesmo paciência, no meu temo ele (ou ela) já era assim.”

Se esse diálogo, se essa convivência, se esse ir-e-vir fossem possíveis, garanto que a vida seria muito melhor. A vida, é claro, e a morte. E teríamos que modificar aquele dito clássico: “Os mortos matam os vivos”, para “Os mortos ajudam os vivos a viverem”.

Que seria bom, isto seria. E acho que é uma injustiça isto de cortarem a convivência que a gente tinha e que era tão boa.

Já andei lendo nos especialistas em morte que a morte é a nossa salvação. Pode parecer estranho, mas é isto o que dizem. Uns afirmam que a morte é que dá sentido aos humanos. Outros cientificamente asseveram que se os velhos não morressem a questão do poder e da riqueza seria insolúvel. Os que têm uma interpretação psicológica da vida dizem que a antevisão de uma vida interminável seria insuportável.

Mas não estou propondo aqui a abolição da morte. Proponho, sim, uma coisa mais simples, mais humana e transcendental: que pelo menos uma vez ao ano acabem com essa barreira e seja permitida a imorredoura confraternização física entre os de lá e os de cá.

Se Deus (ou a Natureza) quiser anotar essa reivindicação, terá minha eterna gratidão.

Enquanto isso não ocorre, vamos retornando do cemitério, ficando em casa aguardando ou revivendo nossos mortos com carinhosa emoção. E se um deles quiser aparecer, será uma festa. Encontrará a mesa posta, os mesmos braços abertos e uma vontade danada de botar a conversa em dia.

 

Extraído do livro que serviu de inspiração para a criação deste blog, "Tempo de delicadeza", de Affonso Romano de Sant'Anna.